Texto sobre a falta de textos

Você me perguntou por que eu não escrevi mais desde que começamos e eu te respondi, com calma e sem nenhum tipo de amargura, que não sei dizer o que acontece comigo. Assim, simples. Não escrevo, talvez, porque desde que começamos as minhas dores que me levavam a juntar palavras se acabaram, ou talvez porque não acabaram mas não importam mais, ou ainda, quem sabe, porque eu sou egoísta e tudo o que é ruim eu quero dividir com o mundo e tudo o que é bom eu quero só pra mim. Eu quero esse sentimento, essas palavras, essas frases só pra mim e pra mais ninguém.

Você me deu de presente DVDs de samba e um livro do Sabino que eu já terminei de ler há dias, mas sempre abro numa página aleatória e começo a ler de novo porque não quero que acabe. Você me passou uma música do John Mayer que eu nem sabia que gostava e agora não sai da minha cabeça. Na minha porta do guarda-roupas tem um blaser seu, onde você volta e meia esconde bilhetes e balas de café. E isso tudo é tão grande, que colocando em mil frases fica pequenininho, entende?

Aí, quando eu penso que as coisas podem virar rotineiras e eu posso começar a sofrer com a minha repulsa por rotina, você me leva pra lugares lindos perto do mar e a gente fica no mesmo estado inerte que não enjoa nunca e que é seguido de crises de gargalhadas e depois crises de paixão e depois qualquer sentimento que passa longe de crise porque é bonito e calmo.

Eu te digo agora, bem sinceramente, porque eu não escrevo sobre a gente. Porque paz só tem três letras. E é tudo o que eu tenho pra dizer.

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2 comentários em “Texto sobre a falta de textos

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